Amor (in)propio.

 "Mirror, mirror, can't you see? What u r showing's killing me!" (Desconocido)

Ilustración de Albert Soloviev.

"No soy yo,
eres tú".

digo

mientras me miro en el espejo.

Mi otro yo se rompe
a carcajadas
y me señala

con mi propio dedo: sucio.

Le salen tallos de flores
muertas
de las cavidades del corazón
y su nariz.

se desvanece.

Me muerde las orejas
tocándome
introduciendo su lengua áspera
en todo lo que odio

de nosotras.

Un coro de yos con caras de asco
entrelazan las manos
y las sacuden

hasta llegar al fondo

de la miseria

Oscuridad
y solo brillan
mis letras

Asomo los dientes
no sé si muerdo o sonrío.

(Me) muerdo.

Nos tiembla el alma
de llover tanto.

(Me) sonrío,
empujo, la tiro
- y caigo yo-.

Morir

y todavía

odiarme más.

Ansiedad 2

Goner - Twenty One Pilots

Hoy, un retrato, muerto, ha vuelto a acercarse a mí.

Se ha fijado en la grieta por la que sale la poca luz que causan mis palabras al brillar,
y se ha colado por ella.

Ha bajado
por mis terminaciones nerviosas
haciéndome cosquillas
obstruyéndome
las neuronas.

Me lleva la mano de pulmón a pulmón,
de corazón a corazón,
pellizcando mis sesos
y mi sexo,
mientras gime
y exhala
mi nombre.

Sale de mí
con la cabeza baja
y la misma vergüenza
de quien se pierde
a sí mismo.

Hay una luz
iluminando mis dedos de los pies.
Sus ojos, son el faro que me guía
a un campo de minas
que construí
hace un milenio.

A pasos de rascacielos,
voy bailando
por encima de ellas,
sobrevolando mis noséquéhayconmigo
estayanosoyyo
quéhehechoahora
y la sombra huye
conmigo
de mí.

Y entonces, soy grito y cristal
irónicamente cortando
con absoluta fragilidad.

Y me tiritan los ojos
oyendo cenizas
mientras de mi reloj sale una bailarina
con las manos y el alma retorcidas.

Juega a hacer equilibrio
en mis pestañas
con un calibre 38 en la nuca,
entrelazando su nostalgia con la ausencia.

Resopla,
y el frío
de su corazón
hace que de su diminuta nariz salga vaho
y polvo de estrellas,
que me envuelve
y me devuelve al presente.

Mi presente: humo, hielo, arañazos.
Nirvana y orgasmos de carcajadas e ira;

qué bonito hablan los hechos.

Ansiedad 1

"El tiempo no cura nada, pero mata todo. Si la puta de la vida todavía no se ha dignado a contarte esto, ven, que ya te lo cuento yo. Y si quieres nos subimos al tejado y elegimos qué matar antes de que nos mate a nosotros.

Y no pasa nada.

Porque entre ese millón de hormigas que intentará que te levantes, todavía quedará algún gigante que se tumbará contigo para hacerte menos duro el suelo.

Y todavía nos quedará la poesía. Porque siempre habrá alguien despierto. Todavía."

- Irene X

Ilustración de Agnes Cecile

Tic, tac

¿la niña duerme

o está muerta?

El reloj permanece quieto

y se le clava en el tórax.

Tic, tac,

¿sonríe

o está rompiéndose

los dientes?

Tic.

La vida la araña

pero ella muerde;

veremos quién gana

o se rinde primero.

Tac.

Baila

escondiéndose

en la boca del lobo,

ignorando

a Caperucita.

Tic, tac.

Ha descubierto un arma

y que no sabe usarla

salvo contra sí misma.

Tic.

Se mide cada noche,

por miedo a ser más pequeña

que su ego.

53 lágrimas,

5 náuseas

e insomnio,

como unidad

de medida.

Tac.

Su cabeza y su cuerpo,

son uña y carne:

arañazos.

Bum.