"El tiempo no cura nada, pero mata todo. Si la puta de la vida todavía no se ha dignado a contarte esto, ven, que ya te lo cuento yo. Y si quieres nos subimos al tejado y elegimos qué matar antes de que nos mate a nosotros.
Y no pasa nada.
Porque entre ese millón de hormigas que intentará que te levantes, todavía quedará algún gigante que se tumbará contigo para hacerte menos duro el suelo.
Y todavía nos quedará la poesía. Porque siempre habrá alguien despierto. Todavía."
Tic.
Tac.
Tic, tac.
Tic.
Tac.
Bum.
Y no pasa nada.
Porque entre ese millón de hormigas que intentará que te levantes, todavía quedará algún gigante que se tumbará contigo para hacerte menos duro el suelo.
Y todavía nos quedará la poesía. Porque siempre habrá alguien despierto. Todavía."
- Irene X
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| Ilustración de Agnes Cecile |
Tic, tac
¿la niña duerme
o está muerta?
El reloj permanece quieto
y se le clava en el tórax.
Tic, tac,
¿sonríe
o está rompiéndose
los dientes?
Tic.
La vida la araña
pero ella muerde;
veremos quién gana
o se rinde primero.
Tac.
Baila
escondiéndose
en la boca del lobo,
ignorando
a Caperucita.
Tic, tac.
Ha descubierto un arma
y que no sabe usarla
salvo contra sí misma.
Tic.
Se mide cada noche,
por miedo a ser más pequeña
que su ego.
53 lágrimas,
5 náuseas
e insomnio,
como unidad
de medida.
Tac.
Su cabeza y su cuerpo,
son uña y carne:
arañazos.
Bum.
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