Lentes de sintacto.

Elle se ha comprado unas lentillas.

Y se ha maquillado. 

Se ha maquillado.

Le he preguntado que porqué,

pero me ha ignorado. 

¿Por qué, Elle, por qué?
Contéstame, pequeña.

  "Mis ojos,

ven mejor maquillados"

contestaste. 

Me contestaste. 

Y te miraste al espejo. 

Y te reíste del reflejo
tanto, tantísimo
que reíste 

hasta reventarlo. 

¿Qué te pasa, Elle?
¿Qué te pasa, pequeña?

¿Qué has probado?

"No me pasa nada,

ríe conmigo;

ríe hasta sacar toda la mierda

y reventar tus pulmones".

"Nada", me repito. 

Nada.

Ríes. Tomas.

Y te metes de todo,

menos drogas. 

"Esta noche, me toca.

Esta es mi noche, cariño".
Y te vuelves a reír.
Y le escupes al miedo a la cara.
"A estas alturas, pequeña,
de todo
menos vértigo".

Ahora, 

comprendo.

"Nada",

es lo más cerca a destruirlo todo

desde tus ojos.